Category: Lectora

Todavía no sé qué pensar. O sea sí, me gustó, pero creo que hay partes muuuy prescindibles. Esta es la historia de Kemal, narrada por él mismo, en el que cuenta su amor-obsesión por Füsun, una pariente muy lejana que se encuentra por casualidad trabajando en una tienda, luego de muchos años de no saber de ella. Kemal está por casarse con Sibel, la mujer perfecta y adorable que todo mundo quiere. Kemal sabe que Füsun está por presentar el examen para ingresar a la universidad, así que se ofrece a ayudarla a estudiar en un departamento desocupado que pertenece a la mamá de Kemal, a lo que Füsun accede. El libro empieza cuando Kemal y Füsun acaban de tener relaciones y ella pierde un arete. Y así viven durante varias semanas, Kemal a punto de tener su fiesta de compromiso con Sibel, a quien ama, pero perdidamente obsesionado con Füsun.
Por ahí hay muchas páginas en internet que cuentan la historia de la novela, de hecho hay una reseña (muy mala, por cierto) de un periódico en donde te cuentan TODO, hasta el final. A mi no me gusta echar a perder estas historias, así que trataré de que mi comentario sea lo más críptico posible para que si la quieren leer, lo hagan sin saber qué sucede.
El principio de la novela, digamos la primera mitad, es intensa. Kemal pertenece a una familia de la alta sociedad istanbulí de los años 70. Füsun, obviamente, tiene un origen humilde. La virginidad es el valor más grande con el que puede contar la mujer en esta sociedad musulmana, y ambas la cedieron a Kemal: una, con la promesa del matrimonio y por influencia del pensamiento occidental (Sibel había estudiado en París); la otra, por amor. Y uno no sabe qué sucedera con este triángulo amoroso, así que la lectura se va rápido por el tono casi de chisme con que se cuentan las hechos.
Luego hay un llano. Tortuoso, lento y hasta cierto punto, aburrido. Me parece que el autor marca y remarca algo que nos queda claro con que lo diga dos, tres veces. Un exceso de detalle que le quita fluidez a la narración, y un detenimiento en acontecimientos que me parecen irrelevantes. Muchas descripciones, reiteraciones. Para otro lector quizá sea un paisaje bordado de la primorosa poesía del amor, pero para mí fue un “bueno ya, ¿qué más?”. Aunque claro, es la excusa perfecta para contar todo en torno al Estambul de esa época.
El final de la historia es… explosivo. Hasta cierto punto inesperado y a mi parecer, bastante malo. Peeero, luego se recupera en el capítulo titulado “El museo de la inocencia”, donde TODO tiene sentido y la novela se resignifica, para luego regarla por entrar en el juego narrador/autor/fautor, etcétera.
El Museo de la inocencia es un lugar donde se exhiben todos los objetos relacionados con el ser amado. Desde las colillas de cigarros que se fumó, pasando por sus peines y broches, hasta el salero que usó en la cena el jueves pasado. Es un homenaje a una obsesión, un altar al amor al que todo mundo tendrá acceso, como esos pequeños museos europeos que quizá no muchos visitan, pero llenos de pequeños tesoros.
La idea es tan encantadora, que según el autor, este museo abrirá sus puertas dentro de dos años aproximadamente, en el mismo barrio donde fue filmada la película de Akın The edge of heaven.

La novela en general es buena (en goodreads le puse 4 de 5 estrellas) pero me pasó que hubo ratos en que me desesperó mucho, quizá mi personalidad no es la adecuada para este tipo de lecturas. Pero me parece raro, porque no me ha sucedido con otras novelas de Pamuk, así que no sé si soy yo o si realmente hay cosas que le sobran. Léanla y me dicen.

Después del salto, hay una pequeña nota que apareció en El Clarín sobre los viajes y búsquedas que le permitieron a Pamuk concebir este museo.
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Hace algunos días terminé de leer “La luna roja”, del escritor español Luis Leante. Por principio de cuentas debo decir que es un libro que no te deja en paz hasta que lo terminas; podríamos decir que es una novela de… no sé, ¿suspenso? pues hay una historia que se va develando poco a poco, con sus complicaciones y nudos, para al final mostrarse clarísima para el lector. La novela va más o menos así (copio y pego la cuarta):

Una novela sobre secretos y pasiones, sobre el amor por los libros, por las historias y por contarlas. Las vidas paralelas de un escritor, Emin Kemal, y su traductor, frustrado por su falta de talento literario. Y en el centro, una mujer ambiciosa a cuyo alrededor giran los dos hombres incapaces de escapar del círculo.

Un autor turco en el declive de su carrera muere en extrañas circunstancias. Su traductor al castellano se verá envuelto en la muerte del escritor y en una trama que lo obligará a destapar su propio pasado y el de Emin Kemal en Estambul. En la atmósfera de confusión flota la presencia oscura de Derya, esposa y amante.

Un conmovedor viaje por el tiempo, por paisajes y personajes que nos resultan cercanos y exóticos a la vez gracias a la habilidad narrativa de Luis Leante, Premio Alfaguara de Novela. La Luna Roja es un minucioso juego de espejos, un inquietante relato sobre la identidad y la literatura como parte de la vida.

La historia es muy interesante, sobre todo al principio. Ya a mediación, casi llegando al final, los personajes me empezaron a caer gordos, principalmente el de Aurelia con todo ese misterio inecesario. Creo que pudo haber sido una muy buena novela, pero a ratos el velo -“lo oculto”, digamos- me resulta tan forzado, como un recurso para obligarte a seguir leyendo. Me pasaba que leía más bien por fastidio, como un “ya, anda, dime qué es”, en lugar de “oooh ¿qué irá a pasar?”, no sé si me explico. A ratos sentía que había demasiada historia (e histeria), es decir, de pronto (y no sé si es porque regularmente la leía de madrugada) sentía la cabeza confundida, como con demasiada información que a final de cuentas no me llevaba a algo.
Sin embargo, disfruté el libro y cumplió esa difícil misión de mantenerme pegada y desvelada, aunque no sé si fue con los recursos adecuados. Sí lo recomiendo… pero no les aseguro que les cambiará la vida ni nada parecido. Si quieren algo entretenido, definitivamente esta es la opción.

Toda esta semana no he dormido bien. La razón de mis desvelos es en realidad bastante sencilla: resulta que me puse a leer After dark, una novelita de Haruki Murakami de la que no tenía noticia hasta que me la topé en la librería. Es más, ni sabía que en 2004 la tradujeron al español y por eso la compré en inglés (siempre he tenido el dilema: de un idioma que no es el inglés, ¿qué será mejor? ¿leer la traducción en inglés o en español? considerando que no puedo leer suficientemente bien en otros idiomas). En fin, esta novelita se desarrolla durante una noche, empieza a las 12 y termina a las 7 de la mañana. Es de esas novelas que tratan de todo y de nada, pero que por alguna razón no puedes dejar de leer. Es el efecto de la literatura japonesa (me atrevo a afirmar) al menos de la que conozco, es una cosa así muy de observador omnisciente, de sensaciones más que de trama, como un “happening”.
La cosa va más o menos así: La historia se desarrolla en Tokyo; Mari, una chica de 19 años, está en un Denny’s a media noche. No quiere llegar a su casa, por lo que esperará a que salga el tren al siguiente día en la mañana, y piensa pasar toda la noche despierta. Estando ahí se encuentra a un conocido, un joven músico (Takahashi) que ensaya con su banda toda la madrugada, y también tomará el tren de la mañana. De ahí empieza una pequeña historia de personajes nocturnos con situaciones nocturnas: un love hotel (o motel, que es casi lo mismo), un bar, un parque, un 7-eleven… la cotidianeidad nocturna que más allá de romántica resulta bastante extraña. No es la típica historia de la maravilla de quedarse despierto y ver el mundo que poca gente ve, más bien es algo que ocurre casi por necesidad. Mari tiene una historia que la persigue, y es la de su hermana Eri, mayor y mucho más bella que Mari, que se ha quedado atrapada en un profundísimo sueño. Algo interesante es que los capítulos llevan perfectamente el conteo del tiempo, los nombres de cada capítulo corresponden a una hora particular de la noche.
Entenderán por qué esta novela sólo puede leerse de noche, cuando ya el mundo ha guardado casi silencio y sientes los ojos irritados de madrugada. Para mí no había otra forma de ser empática con los personajes. Pero ya al fin terminé y sí, la novela me gustó mucho y quizá no se convierta en una de mis favoritas pero puedo decir a su favor que me mantuvo en vela durante algunos días, sin posibilidad de dejar de leerla.