Category: recuerdos

Llevé el coche al autolavado antier, pagué el paquete más caro, así que era de esperarse que pronto lloviera. Lo chistoso es que cuando llueve en Monterrey hay caos, muerte y destrucción. Monterrey es como una sopa Maruchan, con diferencia en el resultado: al agregar agua no obtienes comida instantánea, sino pendejos instantáneos. Apenas caen las primeras gotas y empiezan los derrapamientos (jajajaaj mis palabras), los choques por alcance, los postes que se atraviesan, las sirenas de ambulancia, el drenaje pluvial eternamente tapado, etcétera, etcétera, etcétera. Aunque claro, siempre es emocionante que llueva en este desierto.

La lluvia por las mañanas y en días grises es siempre Madrid. Es como un sentimiento matutino de desolación, de cosas pintadas de gris, de recuerdos que escurren en un paraguas y encharcan todo. La vez que volví también llovía, y eso que el invierno había pasado. Y claro, con la lluvia me asaltaron los recuerdos, pero ni los lugares ni la gente era igual. Era triste sentirse como una pieza de rompecabezas que conoce perfectamente su sitio, pero por alguna razón las piezas de alrededor habían mutado. Era imposible encajar en un mapa construido en el recuerdo; difícil caminar buscando bajo el polvo huellas antiguas. Así es el recuerdo. Pero luego llueve y se reblandece la materia del recuerdo, la nostalgia, los bloques de memoria que conectan sus puertos. Y uno termina ahogándose de palabras, tratando de elegir algunas para escribir en una bitácora binaria.
Para luego descubrir, con una triste calma, que nunca será escritora.

Mi primer encuentro con el baile fue a los 3 años, cuando mi madre me inscribió en clases de ballet con la maestra más estricta de la ciudad. Ni sé cuánto duré: la susodicha me corrió por platicadora. “Señora, su hija no tiene interés en aprender ballet. Quizá cuando esté un poco más grande…” Claro, lo que pasaba es que ahí mismo estudiaban mis amigas del kinder, y me parecía loquísimo verlas fuera del colegio. Luego siguieron los bailables de la escuela en los que me encantaba participar, y luego las clases de tahitiano. Sólo de recordarlas me da risa: estaba en cuarto de primaria… usábamos una ridícula faldita hecha de… ¿rafia? y un top pedazo-de-tela-mal-cortado-y-ajustado. Y bailábamos… tahitiano! jajajaj qué ocurrencia. Un día nos presentamos frente a la escuela en el festival del día de las madres… y a una niña se le cayó el top. Laura, se llamaba.

Mi siguiente encuentro “serio” con el baile, fue cuando entré a la prepa y quise ser parte del equipo de porristas (SHAME ON ME!). Duré… ¿un mes? y me arrepentí toda la vida. Pero peor cuando quise participar en esos concursos de baile, también mientras estudiaba la prepa, y OBVIAMENTE todas las que audicionaron para ser parte del grupo de baile, habían tenido clases de ballet y jazz y esas cosas que te hacen ser grácil y flexible y tener buena coordinación. Obviamente también, no llegué ni a la segunda ronda.
Muchos años y cheves después llegó el yoga, que por supuesto no es un baile pero me enseñó que mi cuerpo podía ser fuerte y flexible, y me ayudó a encontrar músculos que no sabía que existían. Y eso, dio lugar al raks sharki, que es una de las actividades más divertidas que he realizado. No sé a qué venía al caso todo este cuento. Quizá es porque he estado pensando que pude haber hecho muchas cosas antes, de haber sabido que podía hacerlas. Pero bueno, por ahora el baile me hace feliz, mientras no piense en esas niñas de once años que bailan igual o mejor que mi maestra. Y es lindo encontrar actividades que te distraen del cotidiano trajinar y del hastío que ronda como ave carroñera, esperando que te duermas para entonces sí.

Estoy releyendo mi antiguo blog, ahora vedado para los ojos internetarios. Empecé por el mes de enero, y además de descubrir que cumplí con 5 de mis 7 propósitos para el 2006 (¡récord!), me topé esta simpática historia que ya no recordaba y la conté un 28 de enero de 2006.

El otro día fui a Galerías a entregar un trabajo que recién terminaba, un pequeño librito que corregí. Lo puse en manos de la mamá de la dueña, y me pagó con un billete de 500 doblado; yo le di un doblez más y lo metí en el fondo de mi bolsillo. Luego de despedirnos, ella fue al cajero para pagar el estacionamiento (¡putos! valle oriente nomás vino a poner el mal ejemplo) y yo entré al sanborns, di una vuelta, vi unas novelas que me parecieron interesantísimas y carísimas, y salí. No traía dinero para el cajero.
Caminé al coche en ese laberíntico estacionamiento, encontré afortunadamente 10 pesos, salí del coche y fui al cajero a pagar mis 15 minutos de estancia. Cuando iba caminando de regreso al coche, un angelote de la guarda comisionado especialmente para cuidar a personas taradas, me hizo que mirara al piso y oh, qué sorpresa: un billete de 500 doblado exactamente igual al mío. Mmh. Es el mío.

A veces me leo, y no me reconozco. No hablo de la historia, sino de mi manera de contar las cosas. Es raro.